Na Jornada

Sabrina escolheu a foto do meu melhor amigo e colocou-a em sua estante.
Hoje pela manhã, beijei o meu filho e disse sem lembrar-se de nada referente ao dia do amigo, que ele era o melhor amigo que eu tinha, ele sorriu, beijou-me e disse:
- Eu te amo papai!
Quando o meu papai morreu eu estava ao lado de outra importante amiga que sem ela o amigo Vinicius jamais existiria.
Eu estava ao lado da Simone quando recebi a noticia de que meu velho papai, o Zezinho, o Juruna da ferramentaria, petista roxo, não resistira e morreria há poucos minutos depois.  
A dor de perder um amigo pai ou um Pai amigo é realmente insuportável.
Nós teremos muitos amigos que serão nossos pais e mães enquanto vivermos.
O tipo de pai que nem de longe cheira a paternalismos viciosos.
O tipo de mãe que nem há quilômetros nos acena com qualquer insinuação edipiana.
Aprendi com o tempo que amigo não é somente aquele que nos traz boas noticias, mas principalmente o único capaz de nos trazer as piores das noticias.
Amigo de fato é aquele que está perto em nossos piores momentos.
Tenho amigos que estiveram próximos, muito perto a léguas de distancias.
Quando estavam preparando o corpo de meu pai para as exéquias, um amigo sempre perto, outro Zé, não permitiu que eu estivesse perto enquanto arrumavam o corpo do meu velho no caixão.
Um amigo perto que me manteve distante do meu pai amigo, o Zé que por amar sem limites o amigo e respeitar a dor da perda me preservou e cuidou de minha alma e memórias.
Hoje, um amigo comemorou o Dia do Amigo como portador de uma péssima notícia.
Ouvi, sofri, temi e disse:
- Só um amigo poderia trazer uma notícia como essa.
Tenho amigos que pagaram as minhas contas de luz e outras contas impossíveis de pagar, amigas que me garantiram da berinjela ao arroz na dispensa nossa de cada dia.
Tenho amigos que sempre me reverenciaram até mesmo quando a sensação de leproso era a única coisa que me restara desde Dezembro de 2003.
Tenho amigas que, corajosamente, nunca temeram apontar as minhas fugas e ódios não assumidos.
Hoje, o amigo das más notícias, disse;
- Poderíamos organizar uma espécie de AAA. (a Associação dos Amigos Anônimos)
Referindo-se á mensagem do meu também amigo e pastor que pregou ontem à noite, ele emendou:
- Nós fomos chamados para sermos pescadores de homens do jeito que o Ed falou ontem.
Poderíamos pensar em um grupo de amigos, como o grupo que hoje jogará sinuca, para juntos irmos além e pensarmos em pelo menos uma vez por mês estarmos resgatando (ou promovendo o resgate) da dignidade de uma pessoa conhecida ou não, um futuro ou não amigo.
Achei lindo!
Entendi como mais um exemplo da máxima do exemplo do Mestre de Nazaré.
Ontem, quando retornava de Sampa, a minha amiga tocou a minha mão e perguntou;
- Você está bem Lewi´s?  (ela me chama de Levis)
Respondi em tom de fuga:
- Só estou cansado meu amor.
Alguns minutos depois, ela insistiu apertando a minha mão enquanto ouvíamos Jorge Camargo, Nelson Bomilcar, Jorge Rheder, Guilherme Kerr e outros;
- Meu bem, tudo bem mesmo?
Respondi como mentiroso;
- Sim, só estou cansado meu amor.
Isso daria mais um livro, diria Ela.
É verdade.
Mas………
Hoje eu só quero agradecer aos meus amigos – pouquíssimos – aqui e fora do país:
- Valeu amigos preciosos! De coração, valeu SEMPRE!

Desde ontem eu estou intrigado com a situação vexatória de um bêbado que no sábado passado ficou entalado em um bueiro numa cidade do oeste da Alemanha.
Há uma música que diz algo parecido com beber, cair e levantar, não foi exatamente o caso do senhor, que mesmo se esforçando, não conseguiu levantar-se, precisou da ajuda dos bombeiros.
A matéria, com a foto do pobre entupidor, revela que alguém o viu adormecido assentado com as pernas para dentro do buraco.
Poderíamos até questionar se alguém o empurrou ou se ele mesmo se jogou ou escorregou, mas o fato é que o homem quando acordou viu-se entalado no buraco.
Ontem conversando com um amigo eu disse que pessoas que estão passando pelo purgatório, jamais virão procurar conversar comigo, somente quem aqueles que estão no fundo do poço do inferno sabem que podem trocar idéias comigo.
Justifiquei afirmando que lá, no inferno, há uma grande pedra onde alguns rabiscam pequenas mensagens e é fácil ler a minha que diz: “O Levi passou por aqui”.
Franz Kafka em seu livro metamorfose nos fala de um homem que ao acordar percebeu que tinha se transformado num inseto: “Quando Gregor Samsa despertou uma manhã na sua cama de sonhos inquietos, viu-se metamorfoseado num monstruoso inseto“.
Kafka é genial em suas obras que estão mostram os seres humanos desesperados diante da aberração que é a vida e em constantes pesadelos cheios de culpa em um mundo de impessoalidades e friezas.
No caso do homem e inseto Gregor, a sua metamorfose desencadeia outras e o seu despertar bizarro traz revelações e transformações em seus relacionamentos, vale a pena conferir.
Voltando ao nosso alemão entalado e usando sua vergonhosa situação como metáfora, certamente não foi só a bebida que o levou literalmente ao buraco, não temos informações suficientes para sequer afirmar que ele é um alcoólatra.
Conjecturas à parte, eu não sei se existe um verdadeiro despertar fora dos buracos da vida.
E há buracos que não conseguimos sair sozinhos e seremos tolos se contarmos com aqueles que testemunharam e nada fizeram para impedir que caíssemos em nossos abismos pessoais.
Devemos também saber que muitos irão passar e nos fotografar em nossa vergonha e espalhar por todos os lados a nossa desgraça.
Mas o importante aqui é acordar, despertar, deixar a ficha cair e sair do buraco e seguir na jornada, mais atentos com os entorpecentes e buracos e sem tanta expectativa e exigências com as pessoas, pois afinal, todos nós vivemos em um mundo imperfeito, cheio de pessoas e relacionamentos imperfeitos.    

Cheio do Espírito Santo
Por Levi Araújo
 “Tem um ninho, sabe cantar, sabe voar, é apenas um passarinho e isso é gentil, ser um passarinho”. Rubem Braga
 

Encher-se de algo, alguém ou algum lugar é absolutamente humano.
E o que não faltam na vida são situações, circunstancias, locais e pessoas profundamente desconfortáveis e desagradáveis.
Em casos similares a melhor coisa a fazer é voar para bem longe como aconselha o poeta: “voai, voai, voai, voai passarinho, voai”.
Até porque, parafraseando outro gênio da literatura: “alguns passarão e outros passarinho.”
Mas, por outro lado, como é bom ficar encharcado de leveza após alguns encontros cheios de emoções, vida e acolhimento.
Saciar-se de gestos e palavras de carinho de quem lhe quer bem é algo renovador e uma santa catarse.
Ontem eu voltei cheio de tudo de bom do Estado do Espírito Santo.
Em minha rápida passagem por Vitória e na Praia do Canto eu pude olhar para olhos marejados e sorrisos graciosos e falar para ouvidos atentos e corações acolhedores.
Alguns dos muitos amigos amados daquele estado me fizeram confirmar mais uma vez que os marcos divinos em histórias pessoais jamais podem ser apagados e esquecidos.
Eu voltei cheio do Espírito Santo porque reencontrei parte dos meus queridos, retornei novamente saciado de mais um estado que faz parte da minha história pessoal e ministerial.
Agradeço emocionado ao nosso Deus e à juventude e liderança da Igreja Batista da Praia do Canto. Valeu!
Encerro oferecendo a vocês uma crônica do maravilhoso romancista, cronista, tradutor e jornalista capixaba, o poeta Rubem Braga.
Ah, só para constar…, entre condes e Passarinhos eu também fico com os passarinhos.
 O CONDE e o PASSARINHO – Rubem Braga
 
Acontece que o Conde Matarazzo estava passeando pelo parque. O Conde Matarazzo é um Conde muito velho, que tem muitas fábricas. Tem também muitas honras. Uma delas consiste em uma preciosa medalhinha de ouro que o Conde exibia à lapela, amarrada a uma fitinha. Era uma condecoração (sem trocadilho).
Ora, aconteceu também um passarinho. No parque havia um passarinho. E esses dois personagens - o Conde e o passarinho - foram os únicos da singular história narrada pelo Diário de São Paulo.
Devo confessar preliminarmente que, entre um Conde e um passarinho, prefiro um passarinho. Torço pelo passarinho. Não é por nada. Nem sei mesmo explicar essa preferência. Afinal de contas, um passarinho canta e voa. O Conde não sabe gorjear nem voar. O Conde gorjeia com apitos de usinas, barulheiras enormes, de fábricas espalhadas pelo Brasil, vozes dos operários, dos teares, das máquinas de aço e de carne que trabalham para o Conde. O Conde gorjeia com o dinheiro que entra e sai de seus cofres, o Conde é um industrial, e o Conde é Conde porque é industrial. O passarinho não é industrial, não é Conde, não tem fábricas. Tem um ninho, sabe cantar, sabe voar, é apenas um passarinho e isso é gentil, ser um passarinho.
Eu quisera ser um passarinho. Não, um passarinho, não. Uma ave maior, mais triste. Eu quisera ser um urubu.
Entretanto, eu não quisera ser Conde. A minha vida sempre foi orientada pelo fato de eu não pretender ser Conde. Não amo os Condes. Também não amo os industriais. Que eu amo? Pierina e pouco mais. Pierina e a vida, duas coisas que se confundem hoje, e amanhã mais se confundirão na morte.
Entendo por vida o fato de um homem viver fumando nos três primeiros bancos e falando ao motorneiro. Ainda ontem ou anteontem assim escrevi. O essencial é falar ao motorneiro. O povo deve falar ao motorneiro. Se o motorneiro se fizer de surdo, o povo deve puxar a aba do paletó do motorneiro. Em geral, nessas circunstâncias, o motorneiro dá um coice. Então o povo deve agarrar o motorneiro, apoderar-se da manivela, colocar o bonde a nove pontos, cortar o motorneiro em pedacinhos e comê-lo com farofa.
Quando eu era calouro de Direito, aconteceu que uma turma de calouros assaltou um bonde. Foi um assalto imortal. Marcamos no relógio quanto nos deu na cabeça, e declaramos que a passagem era grátis. O motorneiro e o condutor perderam, rápida e violentamente, o exercício de suas funções. Perderam também os bonés. Os bonés eram os símbolos do poder.
Desde aquele momento perdi o respeito por todos os motorneiros e condutores. Aquilo foi apenas uma boa molecagem. Paciência. A vida também é uma imensa molecagem. Molecagem podre. Quando poderás ser um urubu, meu velho Rubem?
Mas voltemos ao Conde e ao passarinho. Ora, o Conde estava passeando e veio o passarinho. O Conde desejou ser que nem o seu patrício, o outro Francisco, o Francisco da Umbria, para conversar com o passarinho. Mas não era aquele, o São Francisco de Assis, era apenas o Conde Francisco Matarazzo. Porém, ficou encantado ao reparar que o passarinho voava para ele. O Conde ergueu as mãos, feito uma criança, feito um santo. Mas não eram mãos de criança nem de santo, eram mãos de Conde industrial. O passarinho desviou e se dirigiu firme para o peito do Conde. Ia bicar seu coração? Não, ele não era um bicho grande de bico forte, não era, por exemplo, um urubu, era apenas um passarinho. Bicou a fitinha, puxou, saiu voando com a fitinha e com a medalha.
O Conde ficou muito aborrecido, achou muita graça. Ora essa! Que passarinho mais esquisito!
Isso foi o que o Diário de São Paulo contou. O passarinho, a esta hora assim, está voando, com a medalhinha no bico. Em que peito a colocareis, irmão passarinho? Voai, voai, voai por entre as chaminés do Conde, varando as fábricas do Conde, sobre as máquinas de carne que trabalham para o Conde, voai, voai, voai, voai, passarinho, voai.